indomavel

Johnny Cash and Bob Dylan - I Still Miss Someone

Eric Burdon - House of the Rising Sun (Live, 1979) HD

Animals Please Don’t let me be Misunderstood.

Audrey Hepburn in preparation for Funny Face, 1956

theghostgirls:

Letter from John Keats to Fanny Brawne

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Con la belleza no se meten
porque a pesar de todo saben
que mientras el Arte con mayúscula suele ser
un engaño
un invento
un negocio
una excusa
un subterfugio

la belleza desbarata
con sólo existir
cualquier discurso

— Fragmento, Cristian Carrasco (via poesianoerestu)

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The commonest thing is delightful if one hides it.

— Oscar Wilde, The Picture of Dorian Gray (via mirroir)

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A self is not something static, tied up in a pretty parcel and handed to the child, finished and complete. A self is always becoming.

— Madeleine L’Engle, A Circle of Quiet (via mirroir)

Você apaga as minhas melhores vitórias com simples tropeços, e eu acreditando que tudo era de mármore, não notando os sinais, as primeiras rachaduras. Eu acreditava que as tormentas eram apenas prelúdios de festas molhadas, a violência do vento balançando as madressilvas não era sinal de partida, era apenas paixão.
Eu estava enganada.
Um silêncio cortante fica entre a minha boca e a vontade de dizer que tudo ficará bem, mas sabemos, não ficará. Você desliza essa sua mão carregada de desculpas, pesada ao ponto de transportar para a minha pele os seus medos, a vontade de rasgar essa página complexa da nossa história. Mas não rasgamos, não é mesmo, meu amor? Continuamos calados, criando diálogos sem voz, trocando desculpas e perdões como duas vítimas de um holocausto, de lados opostos. Eu querendo um novo jardim e você lutando para que replantemos as orquídeas que o vento levou. E eu achando que eram apenas tempestades, passageiras, sem intensões, sem nós. Eram as nossas esperanças que o vento levava. Eu e você; você e eu, juntos de alguma forma sendo levados para longe, horizontes distantes, trilhas diferentes, sonhos ainda iguais? Hoje, não mais sabemos.
Eu queria ter segurado a sua mão enquanto me tocava, mergulhado na penumbra da ausência das palavras exatas para despertar o recomeço. Eu queria, meu amor, ser capaz de assumir a posição de salva-vidas – ou salva-amor. O que posso dizer? Você se apaixonou pelo grão de areia errado. Dentre tantos iguais, escolhera aquele que se alojou no canto de um dos seus olhos. Tolo… Poderia ter vivido mais, chorado mais, quem sabe até cantado melodias profundas sob jacarandás adormecidos. E você me escolheu, enquanto todos diziam não, seu coração – ainda não sei o motivo – berrava um sim vitorioso, cheio de orgulho por ter encontrado o único grão de areia que se achava uma estrela.
Estávamos errados? Bem provável. Fomos loucos? Completamente.
E agora, meu amor, o que faremos com essa ausência soturna de palavras?
Faremos sonetos em gestos? Venceremos a dor e voltaremos a tocar um ao outro como antes, como desejamos? É possível recomeçar dispensando as receitas de amor que todos usam? Ah, meu coração, meu pássaro azul… Somos crianças.
Eu apertarei os meus olhos, prometo. Farei uma prece para nós, e já que as palavras nos faltam, que troquemos olhares, meu amor. Troquemos olhares. Acredite, minhas lágrimas dizem mais do que o próprio silêncio.

- Essa nossa ausência de palavras, Faah Bastos