- Sempre seremos assim, minha tulipa selvagem?
- Como?
- Um tratado de adeus com gosto de recomeço?

Você tem sonhos, meu amor, que escorrem dos seus olhos em cápsulas de vidro.

– Eu tenho que levar algumas tulipas para a cidade, você quer me ajudar?
Olhei para ele sem ânimo algum. Não achava diversão em arrancar flores, muito menos na companhia de alguém que quase não me lembrava.
– Acho que não. – neguei um pouco sem graça. – Não gosto de flores arrancadas.
– Como assim? – seus olhos refletiam uma curiosidade estranha.
– Bem, é cadavérico. – tentei explicar. – Você arranca uma flor para colocar em um vaso, e ficará vendo-a morrer um pouco a cada dia, falecendo em prestações macabras. – estremeci o corpo e apertei meus olhos. – Isso é insano! Não vejo beleza nisso.
– Mas é uma morte bela, não acha? – sondou ele.
– Não vejo beleza na morte, tio. – respondi rispidamente. – Jamais haverá beleza em algo que deixa de existir, principalmente por causa de sentimentos falhos, fracos e cheios de lacuna como o amor da grande maioria das pessoas. – inspirei cheia de certeza, desprendendo-me das convenções sociais. – Lugar de flor é na terra. Eu espero nunca receber um buquê de flores, prefiro que me presenteiem com um pacote de sementes, isso é prova de amor.
– Um pacote de sementes, Sofia? – perguntou com o mesmo tom que os céticos e sãs carregam quando tentam discutir com os loucos apaixonados.
Abri um sorriso cínico, torcendo o canto dos lábios.
– Uma flor arrancada não é prova de amor; é prova da morte do amor, informando que o sentimento tem data de validade, é perecível como tantas outras emoções e momentos românticos. – levei dois dedos até a minha testa e apertei com cuidado, acionando algum lugar especial em minha mente. – Mas as sementes simbolizam a continuidade do amor, mesmo quando a primavera passar. O amor deve ser cultivado diariamente, regado com paciência, carinho, compreensão, respeito, companheirismo, – eu ia fazendo uma lista em meus dedos, simploriamente – dedicação, cuidado. O amor não nasce belo como uma rosa comprada em uma floricultura qualquer, nasce feinho, cheio de defeitos, frágil, com possibilidades de jamais vingar. E por isso, é preciso de cada um que acredite no amor, se torne um jardineiro, proteja o amor dos agentes naturais que insistem em destruí-lo. O amor é uma flor, uma árvore, tanto faz… – afastei a continuidade com um leve lançar de mão – que necessita de responsabilidade e capacidade para alcançar o ápice da sua beleza. – lancei um olhar frio para meu tio, não com a intenção em incomodá-lo, mas por saber que minha cabeça vagava em cada palavra, refletindo a minha agonia. – Por isso, caro tio, o amor é uma dádiva para poucos, mesmo que todos sejam pré-fabricados para amar nem todos conseguem prolongar o amor.

O amor pode ser apenas uma insanidade; uma repetição insistente de um erro que nos completa.

Hoje meu sentimentalismo se enfureceu e tem chamado as lágrimas para fugir de mim.

O amor é uma revolução interna, capaz de espalhar os destroços invisíveis pelas vielas da alma; equipara-se a uma frontaria armada em busca de uma liberdade jamais alforriada, pois amar é uma prisão perpétua, é uma arte solitária e desprendida dos anseios esperançosos de corações que ainda palpitam curiosas sensações de entrega. Têm-se como única companhia os gritos que ecoam agonizantes dos amantes defuntos que ainda suspiram saudades, cravando evidências de sua estadia nas paredes frias dos olhos cinzentos que emitem mentira quando se desesperam por uma gota a mais de esperança ensaiada.
A eclosão do amor não se dá através de uma obra literária, um bordado caprichoso com pontos definidos por dedos nervosos, não se permite uma guerra poética oriundas de incertezas programadas, costumeiras e evidentes, tampouco é capaz de esconder dos ditos olhos que tudo sabem, os lamúrios incontáveis dos senhores que se entregam ao cadafalso do amor.
O amor é uma insurreição que invalida o ato sentimental do próximo. Não se abstém da suavidade do ar, do passar calculado das horas a tiquetaquear no relógio preso a um movimento repetitivo que não lhe permite o lufar da liberdade. Conta o tempo, mas não conta a sua própria vida. O amor, ao contrário da paixão, é um ato pensado, ministrado com louvor pelos mais sábios, atentos aos detalhes minúsculos e cotidianos de uma relação nem sempre regada por intensas intimidades. O amor é uma arte violenta que se manifesta como o doce veneno da ambrosia, despertando as lágrimas de uma borboleta perdida em um tornado sentimental do próprio medo.

Você se opunha ao amor não por manter a preocupação correndo entre a possibilidade do sentimento em si ser perecível, com uma data de validade que lhe incomodará em nossos encontros, que se manterá ao canto enquanto nos beijamos. Sua distração, o que lhe mantém afastada de nós, afastada do nosso amor, tão assim relutante é o fato de não saber lidar com a dor que irá sentir se, se e somente se o término laçar nosso amor. É inacreditável, você prefere não se entregar aos meus encantos porque sabe que me ama desesperadamente, e essa loucura constante em seu peito pode desencadear uma dor tão violenta, agressiva que furtará seu oxigênio, diminuirá os limites territoriais, e dançará sobre a lápide do seu corpo. Mas meu amor, amar pode ser um prelúdio de morte, e eu acredito que por você valerá morrer.. incontáveis vezes.